Não amo demais.
Amo o exato suficiente para despertar em você a dor do amor.
Com o sentimento exprimido te ofereço migalhas e te faço sorrir.
Falo de nossas frustrações como se fossem expectativas tolas.
Quero meu tempo só para mim e você, nem tanto assim.
Te machuco com o desprezo.
Te massacro com palavras. Sem pensar.
Justifico minha vontade de solidão.
Mas no fundo eu sei bem, que o que não sei mesmo é amar.
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Falam, falam
E choram
Vítimas do mundo
mundanas
Coitadas, sempre sofridas
Chamam atenção e competem
Querendo ser sempre ouvidas
Passam por cima sem pesar
Pensam que se ocupar é amar
Esquecem-se das vísceras
Das premissas
Do caráter
E da própria carne
Engolem tudo
e enfiam tudo
Goela abaixo
E choram
E reclamam
Não acham que
estão por baixo
Pobres mundanas
Vítimas do mundo
Não sabem ainda o que é o castigo.
.:. Faiscador .:.
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A falta gera a busca. Um óbvio ululante diria Nelson Rodrigues. E seguindo na caminhada você acaba esbarrando em peças que vão formando o quebra-cabeça de seu existencialismo. A primeira peça? De William Kentridge, artista sul-africano. Um amigo fotografou e postou. A identificação foi imediata:
Aí num dia nublado você encontra o print de cerca de 1 ano atrás. E separa. E edita. Os dias passam e você esbarra no print que está no desktop. Faz uma busca na internet. Encontra o blog www.thisisnthappiness.com. E a primeira postagem é uma pérola:
Aí você quer ver mais e vem uma pérola atrás da outra:
A expedição continua, e você dá de cara com isso:
Aí quer saber mais. Traduz e joga no Google. Encontra a tradução no Ursocongelado.
Dois ‘amigos’ curtiram a página. Um deles, completo desconhecido com interesses escrivinhantes como ponto em comum. A página do desconhecido amigo te guia até o www.blog-exestranhos.tumblr.com e você termina a busca do momento com a seguinte mensagem:
Falta, logo eu busco.
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