Não amo demais.
Amo o exato suficiente para despertar em você a dor do amor.
Com o sentimento exprimido te ofereço migalhas e te faço sorrir.
Falo de nossas frustrações como se fossem expectativas tolas.
Quero meu tempo só para mim e você, nem tanto assim.
Te machuco com o desprezo.
Te massacro com palavras. Sem pensar.
Justifico minha vontade de solidão.
Mas no fundo eu sei bem, que o que não sei mesmo é amar.
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A falta gera a busca. Um óbvio ululante diria Nelson Rodrigues. E seguindo na caminhada você acaba esbarrando em peças que vão formando o quebra-cabeça de seu existencialismo. A primeira peça? De William Kentridge, artista sul-africano. Um amigo fotografou e postou. A identificação foi imediata:
Aí num dia nublado você encontra o print de cerca de 1 ano atrás. E separa. E edita. Os dias passam e você esbarra no print que está no desktop. Faz uma busca na internet. Encontra o blog www.thisisnthappiness.com. E a primeira postagem é uma pérola:
Aí você quer ver mais e vem uma pérola atrás da outra:
A expedição continua, e você dá de cara com isso:
Aí quer saber mais. Traduz e joga no Google. Encontra a tradução no Ursocongelado.
Dois ‘amigos’ curtiram a página. Um deles, completo desconhecido com interesses escrivinhantes como ponto em comum. A página do desconhecido amigo te guia até o www.blog-exestranhos.tumblr.com e você termina a busca do momento com a seguinte mensagem:
Falta, logo eu busco.
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E o Rio de Janeiro guarda doces segredos.
Suspirou. Inspiração profunda. Lamento doce e melancólico de tristeza, desejo, amor e saudades. A vida seria menos colorida com a partida dele. Coração marcado a ferrete. Escrava dos sentimentos, implorava secretamente por um acontecimento qualquer que tirasse ela da condição de subjugada. No entanto caiu na real que o acontecimento era ela própria. Deixar o tempo resolver nunca fez brilhar seus olhos. Dona da sua vida, corre atrás do que quer ou foge do que não quer. O amor sempre foi o mais importante em sua existência. Sabia que sofreria um bocado por ser mais coração. Isso já estava traçado em sua trajetória terrena. E o amor engaiolado não tinha valor pra ela. O bom de amar é o exercício do sentimento. Gritar aos quatro ventos e fazer o amor crescer. Isso sim ela queria. Amor engaiolado é sofrimento. E nasceu para sorrir. A vida seria menos colorida certamente, mas as pipas estão soltas no céu.
Anaïs Nin — ‘Throw your dreams into space like a kite, and you do not know what it will bring back, a new life, a new friend, a new love, a new country.’
Amar sozinho é desperdícioArquivado em Poesia
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